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Y eso significa tal vez, que nunca estoy en parte alguna. Y pintara un atractivo cuadro si contempla los hermosos paisajes que me acogieron y que tan fielmente, aunque ya perdidos, se pueden entrever en toda mi escritura. Puede que el conjunto resulte hermoso. De todos modos, quiero hacerle un favor al curioso futuro: El silencio Hay un vacío en el que no se oyen las zapatillas. Y sólo flotan unos ojos que no lo parecen. Aunque daría lo mismo porque ya no pensamos con palabras que todo lo confunden.

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Un grito que no suena en la expansión de las constelaciones. Un grito que no oye el pastor de planetas. Un grito que se llena, como un cubo, de huecos. Un templo que visitan arenas y huracanes. Y un destrozo, un harapo de algo; un desgarrón superfluo desde el violento, desde el distraído que empuja, pisa y habla alto.

Se oye su voz pavorreal. Y el grito se desenrosca desde su sima profunda: La boca mueve sus alas sin sonido, sin sentido, entre el agua y el huerto, entre hueso temprano y légamo futuro, entre el cero y el cero. Entre el cero y su carga. El tiempo me recuerda Recordar no es siempre regresar a lo que ha sido.

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En la memoria hay algas que arrastran extrañas maravillas; objetos que no nos pertenecen o que nunca flotaron. La luz que recorre los abismos ilumina años anteriores a mí, que no he vivido pero recuerdo como ocurrido ayer. Mi traje tenía el mismo color de la niebla. La luz era la misma de hoy -setenta años después- cuando la breve tormenta ha pasado y a través de los cristales veo pasar la gente, desde esta ventana tan cerca de las nubes.

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En mis ojos parece llover un tiempo que no es mío. Por las sombras que no tuvieron cuerpo; por todos los que anulados vagan sin país, sin sepulcro.

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El acto de toma de posesión se llevó a cabo en el salón de actos del edificio de Humanidades de la UNED el pasado 20 de Su labor crítica de investigación se encuentra en revistas literarias especializadas de Estados Unidos y de España. El equipo dirigido por Rubén Albés se adelantó en el marcador tras un saque de esquina en el minuto 14 y los locales empataron el encuentro en el tramo final. La luz que recorre los abismos ilumina años anteriores a mí, que no he vivido pero recuerdo como ocurrido ayer. Sin embargo, me alegro de haber tenido, en USA, tres objetos:

Sobre ti estaba el premio cubierto por el polvo y lo muerto vivía para mí, en mis ensueños. Y siempre que te acercas entre la niebla, oigo cómo se queja suavemente, enmohecido por las lluvias, el pesado cerrojo de una verja. La del jardín acaso. Pero nunca los tocan.

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Los años, con respeto, se arrodillan en los umbrales del zafiro, que es urna y universo. De "Del camino del humo" En la ciudad donde la lluvia es una dama extraña que viniera de paso y sin propósito, me dijo, después de larga ausencia: La dama extraña había realizado su trabajo demoledor en los que a ella se acogieron.

Su hermosa luz, su equívoca alegría, la fresca sombra, el homenaje de los siglos, que la aturdían como un vino, el orgullo feroz de ser quien soy recreada en sus blondas, y la humildad de los fantasmas a quienes ella arrodillaba, en aquel tiempo. Los que nunca aceptaron, en aquel tiempo, la reducción a la ceniza, al lienzo oscuro en el destello de sus ojos ciegos, no bastaron para impedir que con su dedo no borrase todo fulgor; para impedir que no arañase, hasta el harapo, la fuente de preguntas de cal viva, el miedo de cal viva y de cemento.

A todos los recuerdo, agrupados y jóvenes, ignorando los brazos de esa dama, lenguas de sombra, que ya hacia ellos se tendían. Y han muerto, de otro modo, los que saben y viven. Como aquellos a cuyas dudas no podremos ya nunca responder porque sus dados, rodando en desventaja, nunca habrían podido superar al juego sucio de la vieja dama.

Me levanté sin que se dieran cuenta y salí sin hacerme notar. Había estado todo el día entre ellos, intentando hacerme oír, procurando decirles lo que me habían encargado.

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Pero el recado que me dieron no era preciso. Desde la calle miré por la ventana: Yo no te conocí. Nada se había movido: De una canción popular inglesa. Un instante fue el roce y destruidas una a una se ocultan. La eternidad es sólo un peligro invisible porque las roncas voces de la montaña claman por los cuerpos perdidos que hablaron a las sombras. El silencio es como una eternidad sin fondo, sin principio: Para después no quiero contestación ninguna. Es aquí donde tuve la urgencia de saberlo.

Oh sí, ya nada se oye. De "Poemas de Cherry Lane", Se acercan por los años aunque se fueran aviejando desde que gotearan de una pluma, y su brillo, apagado y lejano, sabe a hoja amarilla.

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Y, sobre todo, me pregunto, qué tinta, qué papel nunca escrito, quemado por la espera, como toda esperanza, fue a parar al rincón de los desechos con aquella pureza, con tantos ideales. Una bombilla cuelga de su cordón.